Shindemo
выбор есть всегда
Автор: Shindemo
Название: Планшет

Брызги опавших листьев в грязи. Серый противный асфальт. Прямая аллея, а по ней гуляют люди, сцепив в замок руки, переплетя пальцы. На улице довольно зябко. Изо рта вырывается едва заметные клубы пара. Осень только-только подступила к городу. На небе - мутное солнце. Ветра нет, а глупые птицы как всегда радуются жизни - скачут по мокрым веткам, трезвонят на все лады обо всем на свете.

Привычная взгляду скамейка. Нет. И она изменилась. Она принадлежит уже не нам. Я прохожу мимо, стараясь не смотреть на милующуюся парочку. Я знаю, в глазах застыли зависть и слезы.

Я замедляю шаг - среди птичьих трелей слышна скрипка. Она так незаметно вливается в эти кружева улицы, что, кажется, без нее было бы пусто. Да, все та же мелодия - тскливо-протяжная, меланхоличная. Я медленно прохожу мимо, невольно заслушавшись и забыв, что я один. Вокруг однообразие посаженных рядочками деревьев, фонарей, лавочек, прохожих... и художников. Самых настоящих, в смысле каких их обычно представляют - в берете, сдвинутом набок, широком и неимоверно длинном шарфе, обмотанном вокруг шеи несколько раз, перепачканных в сангине, гуаши, акварели, с ясными проницательными глазами, замечающими любую мелочь. Они сидят вдоль тротуара, улыбаются прохожим, подошедшим посмотреть их работы. Одни рисуют просто так, другие - зарабатывают деньги. Я сел рядом, стал наблюдать.

Мой давно знакомый художник. Он не улыбается никому, но глаза говорят красноречивее улыбки. Вокруг него всегда вьются маленькие дети. Он лишь несколько раз глянет на них, а сам продолжает сосредоточенно водить ретушью по белоснежному листу, прикрепленному к потертому планшету (он, как я понял, не любит сангину). Долго я не мог ничего увидеть, но вот несколько быстрых, точных и ярких штрихов, и с листа на меня смотрит обворожительная девушка со светлыми глазами. Натурщица замрет, пораженная красотой и простотой рисунка, улыбнется, легкий румянец коснется ее щек. Она радостная повиснет на плече любимого и веселая уйдет. На ее место сядет другая.

Так целый день...

Я вижу, что его пальцы замерзли. Кончик носа покраснел. Он нарисовал последнюю на сегодня работу. Аккуратно уложив инструменты, он поднимается, машет в ответ рукой детям и уходит. Он идет медленно, понурив голову, изредка смотря прямо перед собой. Я провожаю его взглядом, пока он не скроется в толпе, потом вновь смотрю на место, где весь день сидел он - пустая лавка, а сбоку, у ножки, прислонен старенький планшет. Он всегда его здесь оставляет, словно говоря этим: "Это был последний раз; больше я сюда не вернусь, больше я не возьму в руки эту доску; заберите ее, сломайте ее, мне все равно".

Порой мне становится интересно, что же будет, если планшет и впрямь исчезнет? Наверное, тогда художник развернется и уйдет. Уйдет, чтобы больше не возвращаться. Да, скорее всего так и будет. Я огляделся. Никто не обратил на него внимания, но я знаю, что почти каждый размышляет о том же. Я вновь посмотрел на доску.

Нет. Я не коснусь этого планшета. Я хочу, чтобы художник приходил. Чтобы радовал маленьких детей, чтобы дарил людям мгновения счастья и память, чтобы не позволял нам забывать о простых истинах.

Что ж, может, когда-нибудь я попрошу его нарисовать свой портрет? Портрет сангиной, а иначе как же иначе он передаст цвет моих волос?..

@темы: Original